Поддержи меня чем можешь!

Не буду вас томить ожиданием, продолжаю свои рассказы, а конкретно, моё счастливое возвращение из Лондона домой с порванным в прошлой истории паспортом.

Неделя в Лондоне пролетела незаметно, мы отрывались по полной программе (кстати, об этом я уже писал ранее, настоятельно рекомендую почитать), о порванном паспорте ни кто даже и не вспоминал, но, к сожалению, как это всегда бывает, всему хорошему приходит конец, вот и наступил тот день, когда нам надо было возвращаться домой.

Экскурсионный автобус выгрузил нас с вещами у дверей аэропорта.

Для тех же, кто не знает, коротенечко так, минут на сорок, объясню, как организуется вылет самолетов израильских авиакомпаний из зарубежных аэропортов. Увы, хоть неспокойная, но всё же жизнь на земле обетованной приучила нас к особым мерам безопасности. И эти меры, настолько особые, что в любом аэропорту мира, кроме прочих проверок пассажиров местными службами безопасности, мы так же обязаны проходить дополнительную проверку, но уже спецслужбами нашими - израильскими. Для этого в каждой стране местные власти, в здании аэропорта, для пассажиров вылетающих в Израиль, выделяют самый что ни наесть отдалённый уголок окруженный вооружёнными до зубов спецназовцами, где юноши и девушки из службы безопасности Израиля, ведут с нами непринуждённые разговоры на тему пребывания в этой стране и наших вариантов упаковки багажа. И, что естественно, свою беседу они предвосхищают проверкой наших документов то бишь паспортов.

Войдя в здание, мы сразу же увидели до боли знакомые, написанные на иврите, указатели к месту регистрации на наш рейс и, следуя им, туда и направились. Чем ближе приближались к указанному месту, тем всё более меня стал охватывать мандраж плавно перетекающий в тихую панику. В голове стал всплывать образ пограничника-индуса, встречавшего нас на паспортном контроле, сложив руки ладонями вместе и строго глядя на меня он, словно мантру, повторял одну и ту же фразу: «На обратном пути, в Израиль, могут быть проблемы! Проблемы! Проблемы!». Вот она эта самая обратная дорога и вот именно сейчас, да ещё и с моими то везеньем, у меня смогут быть именно те самые проблемы. Какие конкретно, я даже и представить не мог, но, на то они и проблемы, чтобы быть не очень-то приятными. И я стал всячески к ним готовиться. Для начала попытался успокоиться и вести себя более естественно и непринуждённо, но выходило довольно коряво, даже пару раз умудрился испортить воздух при этой самой попытке расслабиться, чем ещё больше стал привлекать к себе внимание окружающих и службу безопасности. А она, та самая, служба безопасности состояла из нескольких парней и девушек, что-то темпераментно обсуждавших между собой у стойки сдачи багажа.

Регистрация на рейс только начиналась, поэтому пассажиров ещё практически не было, но к их притоку всё уже было готово, начиная с полосы препятствий - «верёвочных лабиринтов», для упорядочивания пассажиропотока в виде змейки, кончая рядом трибун словно бойниц установленных на выходе из этого самого лабиринта, предназначенных для удобства работы этой самой службы этой самой безопасности, как последний рубеж, который необходимо преодолеть, чтобы попасть к вожделенным окошкам регистрации на рейс и сдачи багажа. Мы вполне умело и без потерь прошли тот замысловатый лабиринт остановившись на его конце в ожидании представителя СБ. Ребята к нам особо не торопились, продолжая довольно громко спорить не обращая на нас особого внимания, чем ещё больше добавляли мне нервозности момента ожидания вердикта по вопросу моей дальнейшей экстрадиции на родину с порванным паспортом. И вот, наконец, от этой группы отделилась, на мой взгляд, самая эмоциональная в их споре девушка и смотря четко на меня выдвинулась на встречу. Ни чего хорошего мне её взгляд не предвещал.

- Добрый день! – подойдя к нам, спокойно произнесла она.

– Ваши документы пожалуйста! – после взаимного приветствия продолжила она. Я, дрожащей рукою, передал ей уже привычную пачку (смотри предыдущую историю) обнажённых документов, один из которых был даже очень обнажённый, можно сказать, без крайней что ни на есть его плоти, но, не буду подсказывать чей, хотя, если вы внимательно читали мою предыдущую историю, то без труда это узнаете, остальным же, более ленивым, подскажу, убийца – садовник, то есть нет, вернее да, садовник – убийца, но этот паспорт был мой.

Хотя, в здании аэропорта было довольно таки прохладно, что, в общем то, для Англии в это время года было вполне естественным, но это ни как не помешало выступить на моём лбу капелькам пота, да ещё в таком изрядном количестве, что скоро их поток стал застилать глаза ухудшая этим мою видимость, как изнутри, так и снаружи. Что думала на этот счёт наша девушка я не знаю, видимо посчитала, что я до глубины души был тронут моментом встречи со своим земляком в предвкушении возвращения домой, не знаю, а возможно вообще ни чего не думала, а чётко следуя служебным инструкциям увлеклась изучением наших документов.

- Ну?! Как вам было в Риме? – не отрываясь от рассмотрения документов, продолжила она своё общение с нами, стандартным для служб безопасности вопросом.

- Норм… - не менее казённо, начал было я отвечать, но осёкся. «Стоп! Мы вроде как ещё в Англии и в Италию намедни не собирались, к чему это она за Рим нас спрашивает?» - начали в голове одна за другой лопаться нервные клетки от не понимания сути вопроса, да ещё и в такой трагичный «паспортно-порванный» момент. «Что она хочет этим сказать? На что она намекает? А намекает она точно на что-то, ведь представитель службы безопасности целого государства Израиль, не будет задавать глупых вопросов…» - продолжая переваривать вопрос я, с выпученными глазами, уставился на неё.

Обоюдное молчание явно затягивалось, и, как потом оказалось, её вопрос поставил в тупик не только меня, мои жена и дочка, которые таки да недавно были в Риме, ну как не давно - в прошлом году, и прохождение там ими паспортного контроля тоже не прошло без приключений, но это уже совсем другая история, так вот они расценили этот вопрос как привет из прошлого, типа: «Мол, уж мы то прекрасно помним чем вы там занимались в прошлом году», но чтобы так и тут.

- Простите! Где? – пытаясь как-то разрядить обстановку, дрожащим голосом спросил я представителя службы безопасности.

- В Риме! – не отрываясь от проверки документов ответила мне девушка.

Затем, что-то заподозрив и всё-таки оторвав глаза от очередного паспорта, взглянув на меня, окинув взглядом здание аэропорта, стойки регистрации и сдачи багажа, немного помолчав, произнесла, удивляясь самой себе.

- Я сказала в Риме!?

- Да! – как можно вежливее и мягче, дабы ни чем не расстраивать её, тем более, что она уже начала изучать мой несчастный паспорт и явно обнаружила его не соответствие своему нормальному облику, ответил я.

- Ой! Простите, всю неделю отработала в Риме, а сегодня вот перебросили сюда, ещё не отошла от Италии – смутившись ответила она. Я понимающе кивнул ей, хотя ни черта понятного в этом не было, но врождённая вежливость сыграла свою роль.

- От Италии вообще трудно, когда ни будь отойти даже в Лондоне! – пытаясь разрядить обстановку произнёс я, вызвав тем самым лёгкую улыбку нашей проверяющей.

- А у вас, кстати, паспорт порван! – уже более серьёзно добавила она вслед.

«Ну я бы не сказал, что уж слишком кстати, скорее вовсе наоборот!» - хотелось возразить ей на это, но вслух лишь сухо произнёс – Да, к сожалению. – и грустно так, как в прошлой серии, взглянул на неё.

Она ещё раз повертела в руках две части некогда единого целого документа, даже, зачем то, как и пограничник при въезде, понюхала обложку, затем вложила одну часть в другую и аккуратно вернула паспорт мне.

- Когда приедете домой, замените его на целый, нельзя же в конце то концов так ездить – назидательно произнесла она и пропустила весь наш табор к дальнейшей регистрации на рейс.

Уже сидя в самолёте, увозящем нас домой, я склонился над креслом, где сидела моя жена и так тихо, по-заговорщически, спросил её: «Ну как дорогая, тебе понравилось в Англии?» «Очень, особенно в Риме?» ответила она. Смеялись долго, да так что остальные пассажиры стали уже косо поглядывать в нашу сторону.